J'écris ton nom ce soir d'un claque
où l'on m'appelle l'amiral.
Les filles rient car c'est un maque
qui met des mots bleus sur Pigalle.
Velours lustrés et putains saoules,
whisky tiède, lampes blafardes.
Ici, les solitudes roulent
dans les mensonges des pochardes.
L'humaine condition de femme
est mise à nu. Et sous l'alcool,
des diamants purs, de grandes dames,
passent très haut, dans de hauts vols.
J'ai vu un soir une vraie garce,
une houri parler Rimbaud
et m'estourbir loin de la farce
de poésie, dans ce tripot.
Puis, elle m'offrit indifférente
son corps splendide et inutile,
ses rêves morts, fleur et bacchante,
et ses vingt ans, feux dans la ville.
Dans les volutes de fumée
flottait mon cœur mélancolique,
triste verdeur de mes années
sur des pensers ithyphalliques.
Le fard coulait, les seins tombaient.
La patronne jouait aux dés.
On s'ennuie sur le tabouret
quand le client vient marchander.
Fanaux rouges, sanguinolentes,
mes amours rient dans ce bordel,
errent sur le bord de la sente
des désespoirs sombres et cruels.
Thierry Caille
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